VISTA ENTRE REJAS (mentes obtusas merodeando las tormentas)

By Sonia

¿elitismo?

Como diría Holden, me da cien patadas que cualquier idea considerada poco moderna por los pseudoprogres de hoy en día sea tachada de políticamente incorrecta. Por ejemplo, no está bien visto decir que el Islam lleva un retraso de siglos o asociarlo al terrorismo (cuando precisamente uno de los terrorismos más peligrosos del siglo XXI es el asociado al radicalismo islamista), y sin embargo ser un ultra detractor del aborto desde la posición más católicapostolicayromana es de retrógrado e intolerante. Uff, la tolerancia… ¿Qué es? ¿cuáles son los límites? ¿con que temas debemos serlo y con cuales hay que aplicar la tolerancia 0 ? No, no es de eso de lo que voy a hablar hoy.

Imaginad que digo que, para que un presidente del gobierno pueda alcanzar tal estatus debe tener una vasta cultura general, ser conocedor de la geopolítica mundial, cierta base de la economía nacional y con una manifiesta capacidad de análisis de los problemas sociales existentes en su país. Y ya puestos a pedir se me ocurre que -dado que últimamente escasea-, por favor tenga dominio absoluto de al menos dos idiomas aparte del propio, a poder ser de utilización masiva, que me veo a los nacionalistas exigiendo a ZP que hable catalán.
Bueno, pues ¿sabéis lo que pasaría? Os lo cuento, porque ya he vivido la experiencia. La gente se os echaría al cuello.” ¡¿Pero que barbaridad?! ¡¿Qué elitismo?! Qué forma de restringir el acceso a la política a gente de a pie”. Cómo si hasta ahora todo el mundo tuviese fácil ser candidato. Quizá continuasen las limitaciones materiales, pero al menos cambiaría el mecanismo de selección: en lugar de requerirse grandes aptitudes como trepa y lameculos entre los miembros del partido se pedirían otros requisitos similares tal vez a los exigidos a un diplomático.
Hay quien diría que lo importante es que el presidente tenga carisma y pueda hacerse entender por toda la población, y que sus carencias intelectuales sean cubiertas por un grupo competente de asesores especializados. Estoy de acuerdo pero creo que una cosa no quita la otra, porque para tener a un papanatas que nos represente implantamos la tan deseada tecnocracia de Bacali y lo solucionamos rápido.

Tecnocracia…no se, no lo veo del todo claro, porque aunque de antropología no se más de lo que leí en el “Señor de las moscas” me da la sensación de que la sociedad necesita un líder bien visible con el que poder identificarse. Tal vez lo del ente abstracto especializado no les llegue. Y si no lo creeis consultadlo con Busta.

Todos tenemos derecho al sufragio pasivo como bien reconoce nuestra Constitución en su artículo 23: "Los ciudadanos tiene el derecho a participar en los asuntos públicos, directamente o por medio de representantes, libremente elegidos en elecciones periódicas por sufragio universal", pero ¿puede cualquiera -sin más legitimación que este derecho- ser Presidente de gobierno?
A los que piensen que si, les planteo otra cuestión:
Todos tenemos derecho a la educación, pero ¿permitimos a cualquiera hacer casas, sacar una muela o enjuiciar un delito?
¿No se piden conocimientos previos que garanticen que los que realizan estas actividades lo harán bien? Si incluso exigiendo este mínimo de profesionalidad no todos consiguen ser competentes...imaginad como sería si no existiese ningún tipo de control.
¿Es la demagogia conditio sine qua non de todo político? O en un futuro se podrán pedir también otras cualidades a los hombre públicos?
¿Hay debate? ya que últimamente la comunidad de las tormentas está desarrollando sus capacidades legislativas, ¿creamos una ley sobre la materia? ¿lapidamos a Kermit por decir perogrulladas? ¿a los presis que vistan chaquetas con coderas fabricadas? ¿a Bacali por comunista?

Canción de brujería

Señor compañero, Señor de la noche,
haz que vuelva su rostro
quien no quiso mirarme.

Que sus ojos me busquen
sostenidos y azules
por detrás de la barra.

Que pregunte mi nombre
y se acerque despacio
a pedirme tabaco.

Si prefiere quedarse,
haz que todos se vayan
y este bar se despueble
para dejarnos solos
con la canción más lenta.

Si decide marcharse,
que la luna disponga
su luz en nuestro beso
y que las calles sepan
también dejarnos solos.

Señor compañero,
Señor de la noche,
haz que no cante el gallo
sobre los edificios,
que se retrase el día

y que duren tus sombras
el tiempo necesario.

El tiempo que ella tarde en
decidirse.

Luis García Montero
de "Habitaciones separadas"

para mis atormentados compañeros

La imagen de mi sueño se muestra desde mis ojos, como en Elephant.

Estoy en una especie de corredor de colegio, algo asi como el pasillo de mi antiguo colegio de monjas, acompañada de Supercoco con forma de ser humano, moreno y narigudo, y empiezan a repartir chocolatinas como cuando en calle borriol, digo, como cuando en los supermercados dan muestras del producto que acaba de salir. Las cojo y me las meto en los bolsillos del babi, pero supercoco me mira mal...eso es gula, me dice.

Le dejo sentadito en una silla del pasillo alegando que voy al cuarto de baño, ese dia hacen un pase de alguna pelicula estilo Salvador Gaviota y hay mucha niñas, muchas profesoras.

Voy en busca de azafatas (que en realidad son alumnas disfrazadas) y como una posesa me lleno los bolsillos de chocolatinas con la misma naturalidad con que guardo en los vaqueros las octavillas que reparten en el metro.

Ya empiezo a notar el azucar por mi sangre y todavia no he empezado a comerlas, es angustioso pero yo sigo paseando con disimulo por los pasillos para coger el maximo de chocolatinas, algunas se empiezan a derretir y las noto blandas entre mis manos, pero mis bolsillos -como el bolso de Mary Popins- no tienen fondo y yo quiero cogerlas todas.

Si no puedo con ellas ya las comeré más tarde. No puedo más, me estan entrando arcadas pero no puedo controlarlo, es superior a mi, es una obsesión, tengo que seguir cogiendolas, Supercoco me va a matar, pero morire antes de un ataque diabetico.

Me despierto.

Le Verlan

Este verano notaba que me costaba entender a algunos franceses más que a otros y cuando me explicaron que hablaban un idioma que ni siquiera los propios franceses entienden siempre, no daba crédito. Me recordó a cuando yo era pequeña y hablaba con mis amigas para que no nos entendiesen los mayores poniendo entre sílaba y sílaba la “p” seguida de la vocal utilizada en la sílaba anterior, algo así: hopoypi vopoypi apa lapa pispicipinapa (hoy voy a la piscina)

En realidad el verlan surge con esta idea, es un lenguaje de rebeldía, que busca la provocación, -ya sabéis estos franceses siempre tan reivindicativos, lo hacen o bien quemando coches o bien hablando al revés-. Hay quien data los inicios de esta nueva forma de expresión en los años 30, pero es a partir de los 90 cuando comienza a extenderse por el país. Incluso la canción de autor francesa introduce verlan en sus letras, pero es sobretodo el hip hop el que recurre a este lenguaje.

Para los que lo desconozcan el verlan es un idioma que tiene su origen en un juego de palabras utilizado en la actualidad en los barrios marginales (banlieue) franceses y sobretodo entre la gente joven.
Consiste en darle la vuelta a las sílabas por ejemplo "al revés" en francés es l'envers pues si le das la vuelta tienes "verl'en" = verlan, fou que significa loco sería ouf, français= sufran, femme=meuf…
La cosa todavía se complica más cuando la gente se dedica a hacer el verlan del verlan, imaginaros por ejemplo la palabra “dinero” en francés: argent=genar=nargé. Pues eso, una locura!

En fin, una curiosidad más que podemos incluir en nuestra cultura general.

Al diván

Aunque sea poco ortodoxa, propongo la inauguración de una nueva sección tormentosa, dedicada a interpretar los sueños y más concretamente las pesadillas de género absurdo (y surrealista, como toca) que últimamente atentan contra la placidez de mi sueño. Comentaré uno de los de anoche, así que por favor, si hay algún freudiano en la sala, agradeceré cualquier tipo de opinión e incluso propuesta de terapia:

Yo soy Guardia Civil....Pero esperad! Eso no es no peor. Hay más. Estoy en una especie de encierro de un pueblo sospechosamente parecido a Mora de Rubielos (o’similar). Voy de paisano. De hecho aún no sé que formo parte de la benemérita. Veo desde un lateral cómo un niño tropieza y queda de bruces en medio de la calle a merced de un toro bravo que, por supuesto se abalanza contra él. Hay un gran estruendo de gente horrorizada. El Morlaco de tres toneladas está aún a unos metros del chaval. Entonces es cuando soy consciente deque soy un Civil, con tricornio y todo. Saco inmediatamente mi Smith&Wesson del cinto, y consciente tanto de que voy a ser un héroe como de que las asociaciones ecologistas van a crucificarme, apunto y disparo al toro, a matar. Una cámara subjetiva sigue a la bala, que pasa rozando la oreja del toro y acaba laminando el cráneo de un tipet que se encuentra en el lateral contrario de la calle. El toro, intacto, empitona al nano y después a Taki, mi perra, que caminaba reumática detrás de la primera víctima...entonces despierto. Yo lidiando con la tragedia y Bacali que si llegamos tarde.

Siento los contenidos de este post que hayan podido resultar sádicos o desagradables. He procurado ser absolutamente fiel a los acontecimiento tal cual ocurrieron en el sueño. Agradezco de nuevo vuestra atención y ayuda, compañeros de tormenta.

Empatía

Recuerdo perfectamente la primera vez que fui consciente de mí mismo. Tendría unos tres o cuatro años y miraba por la ventanilla del Ford Fiesta azul que conducía mi padre. Cuando pasábamos frente al mercado ví a un niño cogido de la mano de su madre. Me imaginé lo que veían sus ojos en ese momento; sus sentimientos; sus afectos; su universo. La empatía llegó a ser tan absoluta, que soy él.

Desde entonces no he vuelto a ser el mismo.