Al diván

Aunque sea poco ortodoxa, propongo la inauguración de una nueva sección tormentosa, dedicada a interpretar los sueños y más concretamente las pesadillas de género absurdo (y surrealista, como toca) que últimamente atentan contra la placidez de mi sueño. Comentaré uno de los de anoche, así que por favor, si hay algún freudiano en la sala, agradeceré cualquier tipo de opinión e incluso propuesta de terapia:

Yo soy Guardia Civil....Pero esperad! Eso no es no peor. Hay más. Estoy en una especie de encierro de un pueblo sospechosamente parecido a Mora de Rubielos (o’similar). Voy de paisano. De hecho aún no sé que formo parte de la benemérita. Veo desde un lateral cómo un niño tropieza y queda de bruces en medio de la calle a merced de un toro bravo que, por supuesto se abalanza contra él. Hay un gran estruendo de gente horrorizada. El Morlaco de tres toneladas está aún a unos metros del chaval. Entonces es cuando soy consciente deque soy un Civil, con tricornio y todo. Saco inmediatamente mi Smith&Wesson del cinto, y consciente tanto de que voy a ser un héroe como de que las asociaciones ecologistas van a crucificarme, apunto y disparo al toro, a matar. Una cámara subjetiva sigue a la bala, que pasa rozando la oreja del toro y acaba laminando el cráneo de un tipet que se encuentra en el lateral contrario de la calle. El toro, intacto, empitona al nano y después a Taki, mi perra, que caminaba reumática detrás de la primera víctima...entonces despierto. Yo lidiando con la tragedia y Bacali que si llegamos tarde.

Siento los contenidos de este post que hayan podido resultar sádicos o desagradables. He procurado ser absolutamente fiel a los acontecimiento tal cual ocurrieron en el sueño. Agradezco de nuevo vuestra atención y ayuda, compañeros de tormenta.